Una necesidad, extraña y ambigua
me sobrepasa, me atraviesa.
Necesito tenerte cerca.
No alcanzo a observar más allá
me limito tanto, algunas veces tan vulgar.
Necesito tenerte cerca.
Lo repetiré como un mantra
hasta desatar tempestades en el mar.
Necesito tenerte cerca.
Mozuelos, tierra extraña
donde se juntan cielo y tierra
donde se deshacen las cábalas
y la vía láctea te envuelve
sigue en el camino, fuera
del tiempo de la vida
te sumerge en el fuego y el agua
y nunca más te devuelve
a esta otra tierra, incierta
a esta tierra pesada
te despereza te persigue te acompaña
te deja anclado, no te merece
vuelve en otro sueño en otra vida
nunca sabe decir no a nada
te da una de sus tantas estrellas
y hagas lo que hagas, imposible…
no desaparece.
Entre trajines de trasiegos convergentes
un ser que debería servirse en esta vida
al igual que existe noche y día
y llegar cual rayo hasta la gente.
Preso, a fe, en campos de cemento
vive el arte, como ser, sin ser sabido
entre cortinas de sueños escondido
velando, cual tesoro, su lamento.
Intenta hallar un plan con fundamento
acumulando a la par planes fallidos
dibujando en la pared lares floridos
poniendo por testigo el firmamento.
Y furia, y paz, y desconsuelo
llena con calor manos vacías
y desprende sentimiento a manos llenas
para ocupar, después, estanterías.
Solo siendo nadie con pasiones
consigue ser algo con sentido
para ver, oír y ser leído
y sentir sin temor sus expresiones.
Carece, este ser, de condiciones
que dicten con detalle el nacimiento;
solo fluye raudo en su momento
contagiando hasta enfermar los corazones.
Inmortal como un ángel caído
deja la huella inconfundible del artista
rastro que deja cuando pisa
con puñales de ilusiones su camino.
la lluvia roza tu cara te pones la gorra y observas las lecheras
el policía intimida con su porra vacía de sentido mira con miedo
tiene delante a un grupo de jóvenes resabiados que piden algo más
que escupen al sistema que destrozan noches y pulmones por unos
sueños rotos antes de nacer
el momento no llega pocos somos la paciencia harta alguien lo grita
no se calla lo que todos piensan tienen miedo por eso golpean
el policía arremete sin pensar piel de torturador de mente deforme
usa la porra herramienta de trabajo es mi trabajo es tu desgracia
brota la sangre de tu cabeza
y caes al suelo
eres detenido identificado encerrado secuestrado finalmente señalado
cada huella cada parte de ti queda registrada en los preciados archivos
el jefe sin uniforme abofetea los adláteres oír ver y callar apestan igual
el joven ríe por no llorar
palabras de una madre no te van a dar la razón en ninguna parte
y menos en la calle yo la digo que no que se calle
y sigo comiendo sin ganas
burgos sábado veinticinco de septiembre del dos mil diez
El cajón vacío y las palabras atrapadas,
qué dos compañeras
inseparables…
Vuelven a estar a mi lado,
vuelven a ocupar mi espacio.
El cajón vacío y las palabras atrapadas,
no cambiarán ellas
inamovibles…
Vuelven a dañarlo todo,
vuelven a estar ocultándolo.
El cajón vacío y las palabras atrapadas,
que nunca en la estacada
aunque quiera dejaré…
vuelan y vuelan… miro
y seguirán volando.
Estoy a cada paso más cubierto
más cansado y soñoliento, sin salud
allá donde la sangre brota
y el alma duerme
sin tener clara la andadura
con varias piedras en el zurrón.
